El
realismo ruso:
características; principales autores y obras.
- Características
Cuando el naturalismo está
decayendo en Europa, la novela rusa revitaliza el panorama. En sus
novelas se dan situaciones límites de angustia, tensión y caos y los personajes
se caracterizan por su carácter imprevisible, irracional, torturado desde mucho
ángulos, complejísimo. Son iniciadores precisamente de la psicología moderna en
la que se entrelazan los sentimientos más contrapuestos.
En suma, un mundo exaltado,
profundo de ideas, personajes que, a diferencia del realismo francés e inglés,
busca una salida a su perturbado mundo interior, huyendo con firmeza de caer en
el nihilismo o la desilusión pasivos.
- Autores
Nikolai Gogol (1809-1852) es el iniciador
del realismo ruso en sus primeros relatos (Diario de un loco, El retrato),
en los que no falta lo romántico (Taras Bulba), lo grotesco (La nariz)
y lo fantástico (El abrigo). Su obra teatral El inspector (1836),
en la que denuncia la corrupta burocracia zarista, provocó un escándalo. Su
novela más famosa es Almas muertas (1842), que describe la
miseria del campo ruso a través de un estafador que obtiene tierras y subsidios
alegando tener siervos que en realidad han muerto.
Fiodor
Dostoievski es
uno de los mayores escritores de la historia por la hondura de los problemas
existenciales que plantea y por la complejidad psicológica de sus personajes.
Sus
primeras novelas (Pobres gentes, 1846; Las noches blancas,
1848) muestran la preocupación del autor por el sufrimiento humano. Su
experiencia en la prisión siberiana se refleja en Apuntes de la casa de
los muertos (1862). Apuntes del subsuelo (1866)
anuncia ya la complejidad psicológica y argumental de sus obras maestras:
- Crimen y castigo (1866): el joven
Raskolnikov comete un crimen, creyéndose superior a la moral común, pero
no puede soportar sus terribles remordimientos y se entrega.
- El idiota (1869): historia
de un bondadoso personaje que fracasa en su intento de redimir a una mujer
por amor.
- Los hermanos Karamazov (1880): análisis
de la ambigua complejidad del alma humana a través de una familia.
- El jugador (1866), basada en su propia pasión por la
ruleta.
Liev Tolstoi la amplia obra
de Liev Tolstoi forma un gigantesco cuadro descriptivo del carácter y
las costumbres rusas. En su juventud escribió una autobiografía en tres partes
y reflejó su experiencia bélica en los Apuntes de Sebastopol (1855-1856),
cuyo crudo realismo le causó problemas con la censura.
Su primera obra maestra es
la monumental Guerra y paz (1863-1869), crónica de las campañas de
Napoleón en Rusia a través de los avatares de dos familias nobles. Otro gran
éxito fue Ana Karenina (1877), historia de una pasión amorosa que
lleva a la protagonista al adulterio y al suicidio. Junto al fino análisis
psicológico destaca la crítica al puritanismo de las convenciones sociales.
Convertido
en un patriarca de la cultura rusa, escribe las novelas cortas La
muerte de Ivan Ilich (1886) y La sonata a Kreutzer (1889).
Su última novela, Resurrección (1899), refleja las preocupaciones
religiosas y caritativas de su vejez
Iván
Turgeniev (1818-1883),
rico y noble, viajó por Europa y trabó amistad con varios escritores franceses.
Fue dramaturgo (Un mes en el campo), escribió relatos breves (Un rey
Lear de la estepa) y novelas (Nido de hidalgos, 1859; Padres
e hijos, 1862) de ambientación rural y temática común: frustración vital,
amores fallidos, crítica a la vida rusa en boca de un recién llegado,
etc. Primer amor es su novela más conocida.
Antón
Pávlovich Chéjov (1860-1904) el héroe de Chéjov está
lleno de buenas intenciones que se ven lastradas por la torpeza, la inactividad
o el destino. Chéjov no tiene voluntad de explicar el mundo, sin embargo,
cuando el lector se entrega a su literatura acaba teniendo la sensación de entender
cuál era el estado de ánimo colectivo que precedió a la Rusia soviética. El
escritor Vasili Grossman hablaba de la democracia de Chéjov. Se refería a la
aspiración de aquel nieto de esclavo por vivir en un país libre, más justo y
laborioso. Frente a las ideas absolutas de Tolstói, Chéjov defendía los
efectos benéficos de la ciencia y el progreso. ¿Por qué queremos tanto
a Chéjov? Porque es el paradigma del escritor moderno, no juzga a los
personajes, les deja hablar en su propio lenguaje, concede voz a los
débiles, a los niños, a los presos, a las mujeres, o defiende la
naturaleza y los animales con una actitud hasta el momento desconocida.
"Lo más sagrado es, para mí, el ser humano, la salud, la
inteligencia, el talento, la inspiración, el amor y la más absoluta libertad,
libertad de la violencia y la mentira en cualquiera de sus formas. Este es el
programa que me gustaría seguir si fuera un gran artista".
Obras:
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Ejercicio. Lee los siguientes fragmentos
- Copia las dos primeras frases
- Busca una pequeña información sobre la trama
- analiza la forma en que domina lo sicológico
- En “La dama del perrito” analiza el peso de la cotidianeidad
Fragmento 1 (Buscar en epdlp + el título correspondiente)
Fedor Dostoievski Crimen y castigo (fragmento)
" A la mañana siguiente se despertó tarde, tras un sueño agitado que no lo había descansado. Se levantó bilioso, irritado, de mal humor, y consideró su habitación con odio. Era una jaula minúscula, de no más de seis pies de largo, y tenía un aspecto miserable con su papel amarillento y lleno de polvo colgando en jirones de las paredes.
(...)
Le dió el golpe precisamente en la mollera, a lo que contribuyó la baja estatura de la víctima. Enseguida, le hirió por segunda y por tercera vez, siempre con el revés del hacha y siempre en la mollera. La sangre brotó cual una copa volcada, y el cuerpo se desplomó hacia delante en el suelo. El se echó atrás para facilitar la caída y se inclinó sobre su rostro: estaba muerta. Las pupilas de los ojos, dilatadas, parecían querer salírsele de sus órbitas; la frente y la cara muequeaban en las convulsiones de la agonía.
(...)
¿Donde he leído -pensó Raskólnikov prosiguiendo su camino-, dónde he leído lo que decía o pensaba un condenado a muerte una hora antes de que lo ejecutaran? Que si debiera vivir en algún sitio elevado, encima de una roca, en una superficie tan pequeña que sólo ofreciera espacio para colocar los pies, y en torno se abrieran el abismo, el océano, tinieblas eternas, eterna soledad y tormenta; si debiera permanecer en el espacio de una vara durante toda la vida, mil años, una eternidad, preferiría vivir así que morir. ¡Vivir, como quiera que fuese, pero vivir! "
…………………..
Fragmento 2
Tolstoi
Ana Karenina (fragmento)
" Pero qué diferentes de los que él había imaginado eran los sentimientos que le inspiraba aquel pequeño ser! En lugar de la alegría prevista, Lievin no experimentaba más que una angustiosa piedad. De allí en adelante habría en su vida un nuevo punto vulnerable. Y el temor de ver sufrir a aquella pequeña criatura indefensa, le impidió notar el movimiento de necio orgullo que se le había escapado al oírla estornudar!
(...)
Entonces Lievin comprendió claramente, por primera vez, lo que no había podido captar bien después de la bendición nupcial: que el límite que les separaba era intangible, y que nunca podría saber dónde comenzaba y dónde terminaba su propia personalidad. Aquella riña le produjo un doloroso sentimiento de escisión interior. A punto de ofuscarse, comprendió enseguida que Kiti no podía ofenderle de ninguna manera, desde el momento que ella formaba parte de su propio yo. "
Fragmento 3
La dama del perrito, de Chéjov Cap 1
Corrió la voz de que por el malecón se había visto pasear a un nuevo personaje: La dama del perrito.
Dmitrii Dmitrich Gurov, residente en Yalta hacía dos semanas y habituado ya a aquella vida, empezaba también a interesarse por las caras nuevas. Desde el pabellón Verne, en que solía sentarse, veía pasar a una dama joven, de mediana estatura, rubia y tocada con una boina. Tras ella corría un blanco lulú.
Después, varias veces al día, se la encontraba en el parque y en los jardinillos públicos. Paseaba sola, llevaba siempre la misma boina y se acompañaba del blanco lulú. Nadie sabía quién era y todos la llamaban La dama del perrito.
“Si está aquí sin marido y sin amigos, no estaría mal trabar conocimiento con ella”, pensó Gurov.
Éste no había cumplido todavía los cuarenta años, pero tenía ya una hija de doce y dos hijos colegiales. Se había casado muy joven, cuando aún era estudiante de segundo año, y ahora su esposa parecía dos veces mayor que él. Era ésta una mujer alta, de oscuras cejas, porte rígido, importante y grave y se llamaba a sí misma intelectual. Leía mucho, no escribía cartas y llamaba a su marido Dimitrii, en lugar de Dmitrii. Él, por su parte, la consideraba de corta inteligencia, estrecha de miras y falta de gracia, por lo que, temiéndola, no le agradaba permanecer en el hogar. Hacía mucho tiempo que había empezado a engañarla con frecuencia, siendo sin duda ésta la causa de que casi siempre hablara mal de las mujeres. Cuando en su presencia se aludía a ellas, exclamaba:
—¡Raza inferior!
Considerábase con la suficiente amarga experiencia para aplicarles este calificativo, no obstante lo cual, sin esta raza inferior no podía vivir ni dos días seguidos. Con los hombres se aburría, se mostraba frío y poco locuaz; y, en cambio, en compañía de mujeres se sentía despreocupado. Ante ellas sabía de qué hablar y cómo proceder, y hasta el permanecer silencioso a su lado le resultaba fácil. Su exterior, su carácter, estaba dotado de un algo imperceptible, pero atrayente para las mujeres. Él lo sabía, y a su vez se sentía llevado hacia ellas por una fuerza desconocida.
La experiencia, una amarga experiencia, en efecto, le había demostrado hacía mucho tiempo que todas esas relaciones que al principio tan gratamente amenizan la vida, presentándose como aventuras fáciles y agradables, se convierten siempre para las personas serias, principalmente para los moscovitas, indecisos y poco dinámicos, en un problema extremadamente complicado, con lo que la situación acaba haciéndose penosa. Sin embargo, a pesar de ello, a cada nuevo encuentro con una mujer interesante, la experiencia, resbalando de su memoria, se deslizaba no se sabía hacia dónde. Quería uno vivir, y ¡todo parecía tan sencillo y tan divertido!
Así, pues, hallábase un día al atardecer comiendo en el jardín, cuando la dama de la boina, tras acercarse con paso reposado, fue a ocupar la mesa vecina. Su expresión, su manera de andar, su vestido, su peinado, todo revelaba que pertenecía a la buena sociedad, que era casada, que venía a Yalta por primera vez, que estaba sola y que se aburría.
Los chismes sucios sobre la moral de la localidad encerraban mucha mentira. Él aborrecía aquellos chismes; sabía que, la mayoría de ellos, habían sido inventados por personas que hubieran prevaricado gustosas de haber sabido hacerlo; pero, sin embargo, cuando aquella dama fue a sentarse a tres pasos de él, a la mesa vecina, todos esos chismes acudieron a su memoria: fáciles conquistas., excursiones por la montaña. Y el pensamiento tentador de una rápida y pasajera novela junto a una mujer de nombre y apellido desconocidos se apoderó de él. Con un ademán cariñoso llamó al lulú, y cuando lo tuvo cerca lo amenazó con el dedo. El lulú gruñó, y Gurov volvió a amenazarle. La dama le lanzó una ojeada, bajando la vista en el acto.
—No muerde —dijo enrojeciendo.
—¿Puedo darle un hueso?
Ella movió la cabeza en señal de asentimiento.
—¿Hace mucho que ha llegado? —siguió preguntando Gurov en tono afable.
—Unos cinco días.
—Yo llevo aquí ya casi dos semanas.
—El tiempo pasa de prisa y, sin embargo, se aburre uno aquí —dijo ella sin mirarle.
—Suele decirse, en efecto, que esto es aburrido. En su casa de cualquier pueblo., de un Beleb o de un Jisdra., no se aburre uno, y se llega aquí y se empieza a decir enseguida: “¡Ah, qué aburrido! ¡Ah, qué polvo!.” ¡Enteramente como si viniera uno de Granada!
Ella se echó a reír. Luego ambos siguieron comiendo en silencio, como dos desconocidos; pero después de la comida salieron juntos y entablaron una de esas charlas ligeras, en tono de broma, propia de las personas libres, satisfechas, a quienes da igual adónde ir y de qué hablar. Paseando comentaban el singular tono de luz que iluminaba el mar: tenía el agua un colorido lila, y una raya dorada que partía de la luna corría sobre ella. Hablaban de que la atmósfera, tras el día caluroso, era sofocante. Gurov le contaba que era moscovita y por sus estudios, filólogo, pero que trabajaba en un banco. Hubo un tiempo en el que pensó cantar en la ópera, pero lo dejó. Tenía dos casas en Moscú. De ella supo que se había criado en Petersburgo, casándose después en la ciudad de S., donde residía hacía dos años, y que estaría todavía un mes en Yalta, adonde quizá vendría a buscarla su marido, que también quería descansar. En cuanto a en qué consistía el trabajo de éste, no sabía explicarlo, cosa que la hacía reír. También supo Gurov que se llamaba Anna Sergueevna.
Después, en su habitación, continuó pensando en ella y en que al otro día seguramente volvería a encontrarla. Y así había de ser. Mientras se acostaba repasó en su memoria que aquella joven dama aún hacía poco estaba estudiando en un pensionado, como ahora estudiaba su hija. Recordó la falta de aplomo que había todavía en su risa cuando conversaba con un desconocido. Era ésta seguramente la primera vez en que se veía envuelta en aquel ambiente.: perseguida, contemplada con un fin secreto que no podía dejar de adivinar. Recordó su fino y débil cuello, sus bonitos ojos de color gris.
“Hay algo en ella que inspira lástima”, pensaba al quedarse dormido.
II
Ivan Turgenev
El prado de Bezhin (fragmento)
" Era un glorioso día de julio, uno de esos días que sólo llegan
después de muchas jornadas de buen tiempo. Desde el amanecer, el cielo está
claro; la aurora no se inflama en fuegos, sino que se tiñe de suaves arreboles.
El sol, ni abrasador como en la época de la canícula, ni turbiamente rojo como
es vísperas de la tormenta, sino radiante y benigno, discurre plácido detrás de
una larga y estrecha nube, brilla suavemente y se sumerge en su bruma de color
lila. El alto borde sutil de la nubecilla reluce, serpeando, y su lustre parece
el de la plata labrada. Pero he aquí que de nuevo se filtran los juguetones
rayos del sol y, jovialmente, como si levantara el vuelo, vuelve a remontarse,
más intenso que nunca, su fulgor. Alrededor del mediodía suelen presentarse
muchedumbres de altas y redondas nubes color de oro oscuro, con tenues bordes
blancos. Semejantes a islas diseminadas a lo largo de un interminable río, envueltas
en sus diáfanas y transparentes mangas de uniforme azul, apenas parecen moverse
de lugar; más allá, hacia el confín del horizonte, se agitan, se apelmazan
hasta el punto de tapar casi por entero el cielo, traspasadas de luz y tibieza.
El color del horizonte, leve, de un lila pálido, permanece inmutable todo el
día, sin que en lugar alguno se oscurezca ni asomen barruntos de tormenta. Acá
y allá se extienden de arriba nubes, y las últimas, negruzcas y vagas cual
neblina, se corren en rosados círculos frente al sol que se pone; en el lugar
por donde se oculta con la misma placidez con que despuntara en el cielo, un
débil fulgor perdura breve rato sobre la tierra, cada vez más oscura y
centelleando débilmente como una lucecita, asoma en él la estrella de la
tarde. "
-Analiza los aspectos
literarios de esta descripción
El primer amor (fragmento)
" El
tiempo era espléndido. Nos instalamos precisamente el 9 de mayo, el día de San
Nicolás. Yo solía pasear unas veces por el jardín de nuestra dacha y otras por
Nekúchnoe o más allá de la barrera. Me llevaba algún libro -el manual de
historia de Kaidánov por ejemplo- aunque raramente lo abría, pues prefería
recitar alguno de los muchos versos que me sabía de memoria. Notaba la sangre
inquieta y el corazón oprimido, dulce y estúpidemente al mismo tiempo: algo
esperaba, algo me intimidaba, a la vez que todo me sorprendía y estaba como a
la expectativa. Mi fantasía jugaba y revoloteaba en torno a unas ideas fijas al
igual que las alondras revolotean al amanecer en torno a los campanarios. Me
abstraía, me embargaba la tristeza y hasta llegaba a llorar. Pero tanto a
través de las lágrimas como a través de la tristeza inspirada por un verso
armonioso o por un bello atardecer, despuntaba, al igual que la hierba en primavera,
la sensación jubilosa del despertar de una vida joven. "
A tenor de estos dos textos ¿Por qué crees que es considerado "el principal estilista de la literatura rusa"
‘Naked (Indefenso)’ (1993), de Mike Leigh es una singular variante, entre tenebrista y grotesca, de ‘La odisea’ de Homero, contada con ruido y furia por un airado que parece que recuperó el aliento, perdido en el limbo del olvido como aquel globo en el que desaparece el protagonista de (Charlie Bubbles’ (1966), de Albert Finney, de los jóvenes airados del ‘free cinema’ que brotaron como un revulsivo hervor, a finales de los cincuenta, sacudiendo las entrañas de su sociedad, aunque pronto fueron sustituidos (¿anulados?) por las más inocuas y menos incómodas burbujas o globos o cortes de pelo de cazo a lo beatle del ‘swinging london’. Claro que en esta odisea no hay manera de volver al hogar, ni aunque sea tardando veinte años, no hay dirección hacia el pasado, ni hacia el futuro, sino una carrera a la fuga, apretando el acelerador de un coche robado o a la pata coja, como un dibujo animado que han sorprendido fuera de la viñeta.
La odisea ‘de fuga’ de Johnny (David Thewhlis) comienza Manchester, en dirección a Londres, tras intentar violar en un oscuro callejón a una mujer; ahí empieza su carrera (aunque se irá apreciando que es alguien a la carrera desde hace mucho tiempo), que implicará robar un coche con el que se dirigirá a Londres. Aunque no será su punto de destino porque el hogar de Londres, en el que vive una exnovia, Louise (Lesley Sharpe) junto a una amiga, Sophie (Katrin Cartlidge), presente pero un poco extraviada, y otra, Sandra (Clare Skinner), ausente incluso cuando se haga presente (presa de los espasmos ante el caos de quien necesita un mundo en donde todo esté en su correspondiente clasificador), no será sino otra casilla de la que salir huyendo, tras coquetear y acostarse con Sophie, y coquetear de nuevo aunque sin acostarse con Louise, porque realmente Johnny no parece tener claro qué quiere, ni a quién, por eso sigue a la fuga, que es también de sí mismo. 
Y comienzan los encuentro en la noche londinense de este Ulises, que más bien parece un despojo evadido de una obra de Samuel Beckett, con unas patéticas variantes de Calipso, Circe, las sirenas o cíclopes de Homero. Archie (Ewan Bremmer), un escocés que grita el nombre de una mujer, Maggie, a la que busca, y que parece sacudido por multi tics (hilarante este episodio en el que brilla sobremanera la excepcional condición de dialoguista de Leigh); Brian (Peter Wight), un guarda de seguridad, cuyo trabajo Johnny califica como el más aburrido del mundo (como si hubiera comido loto y se hubiera olvidado de sí mismo, como en la obra de Homero), aunque aún es capaz de replicar a Johnny que no desperdicie su vida (que no deja de ser la amarga apostilla de quien se ha resignado a una vida enajenada a aquel, Johnny, que aún se resiste en la disidencia de una errancia que realmente es extravío). Mujeres que parecen anegadas en la desesperación, la apatía, en la indefensión que no se puede maquillar, cuerpos magullados como si sus emociones heridas gritaran por sus poros, como esa mujer, que parece una esquirla de un cuadro de Bacon, que contemplan Brian y Johnny en una ventana del edificio de enfrente, y a la que Johnny visita, o aquella chica del Café (Gina McKee), que parece amordazada por una decepción que la ha convertido en un cuerpo sonámbulo, aunque por un instante despierta y grita para que la deje seguir a la deriva en su soledad. 
En el relato se interfiere otra línea paralela que parece desconectada, durante buena parte del relato, Sebastian (Gregg Cruttwell), la encarnación del yuppie que brotó como un hervor de ácido en los ochenta, la encarnación de la arrogancia y la vanidad, el ‘tipo’ que se ha apoderado de la realidad social tras su bing bang de los 80, dejando en los márgenes a ‘tipos’ como Johnny, ese depredador que se apropia de los espacios y de las vidas de los demás, que las toma y golpea cuando quiere, por capricho, sin escrúpulos (como ejemplifica cuando ‘toma’ la casa donde viven las chicas, al revelar que es su casero, como si fuera su feudo). Es el ‘tipo’ que ha convertido a alguien como Johnny en un ser escindido, alguien con una capacidad intelectual, culto, que ha ‘degenerado’ en un ser a la deriva, atropellado por sus propias contradicciones, refugiado en el sarcasmo, la rabia de la frustración, o una pulsión de instinto que es más bien expresión de una desesperación, de un desconcierto, de un extravío vital. Johnny se ha perdido hace tiempo y ya no parece poder encontrarse, por eso su odisea no tiene sentido ni dirección. No es posible la vuelta atrás, como ya no hay riendas, sólo dejarse arrastrar por el movimiento que es desbocamiento, como un cuerpo que arde por dentro hasta que acabe consumido. 
